Sarebbe impossibile ringraziare tutti quanti, rischieremmo di dimenticare qualcuno. Ma una cosa vogliamo dirvela: siete preziosi. E senza la poesia, il mondo sarebbe un posto più povero.

Torneremo a fare poesia nelle strade, nei concorsi, nella vita di tutti i giorni. Il vento sta cambiando.

rti che, quasi ogni giorno, abbiamo voluto regalarvi una poesia scritta da un poeta diverso. Tantissimi sono stati i versi che abbiamo pubblicato e speriamo di avervi intrattenuto, almeno per qualche minuto, con immagini significative e parole che hanno un sapore.

Sarebbe impossibile ringraziare tutti quanti, rischieremmo di dimenticare qualcuno. Ma una cosa vogliamo dirvela: siete preziosi. E senza la poesia, il mondo sarebbe un posto più povero.

Torneremo a fare poesia nelle strade, nei concorsi, nella vita di tutti i giorni. Il vento sta cambiando.

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Roberta Musumeci

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Sicuramente giunchi e peonie
invaderebbero la mia nera selva
e irradierebbero essi di luce e sapore
questo piatto disincanto
che annida i rimasugli spenti e avezzi
In fetali nascondigli
e calpesta lento il lamento stanco
di qualcosa che spaventa e anima:

una piccola ansia immaginifica.

Lucia Barbagallo

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li cerco tra le pagine della memoria,

li acchiappo nei sogni,

li custodisco nel cuore.

invento versi per il mio amore,

che ignaro, disattende i desideri.

li lascio al suo passare

li trasmetto coi pensieri

li nutro delle attese

li soffio dalla mano.

invento versi per il mio poeta

che ama ma non sa sognare.

glieli lascio sul cuscino

glieli metto nel caffè

glieli nascondo nelle tasche.

invento versi per il mio uomo

che mi vuole e non vorrebbe.

e allora invento versi d’assenza,

versi di lacrime e di speranza.

(che ne senta, un giorno, la mancanza.)

invento versi per il mio maestro

che m’insegna ciò che è

e non ciò che sa.

li scrivo sulla lavagna

li ripeto a memoria.

invento versi per la mia passione

che non sa se durare o bruciare.

invento versi senza maiuscole,

versi da bere tutti d’un fiato

versi che non ti conoscono

eppure non smettono di cercarti.

Laura Caponetti

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straniti

increduli

guardandoci attorno

forse vedremo colori nuovi

incontreremo altri occhi.

Come lumache, dopo la tempesta

adagio usciremo dal guscio.

Come sarà il nuovo contatto?

Quale sarà

il giorno in cui lasceremo le nostre case?

lenti

straniti

increduli

avremo ancora con noi la domanda

“posso?”

e sembrerà un premio

fermarsi al bar per un caffè

sembrerà oro raggiungere un amico

sembrerà estasi

portare a cena il tuo amore infinito.

E come sarà rientrare la sera

proprio là

dove saremo stati rinchiusi per forza

ore ed ore

ad aspettare?

Come sarà

quando ancora

non pienamente consapevoli di quanto abbia fatto di buono

nel dolore

questo momento

usciremo a riassaporare la libertà?

Come sarà,

il giorno in cui ci diranno

“è finita!”?

Una calma e calda esplosione nel cuore

infiammerà i nostri corpi

quando avremo sentito forse

una buona volta

senza opporci

che siamo tutti

ogni istante

dal momento in cui siamo nati

connessi l’uno all’altra

e meravigliosamente fragili

vulnerabili

e mortali.

Francesco Checco Tonti 19 marzo 2020

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In altro luogo

il corpo mutato riassapora

il furore felino della pelle

trama dolciastra che reitera

quando i cristalli del respiro

s’incuneano nella memoria

col passo temerario del nemico.

Chilometri quadrati di visioni

negli occhi accartocciati

anche le pause si rotolano

sulla curva della gola

tra i tuoi seni

nel soffio della giovinezza

che mi asseta.

Sento il torace esplodere

come una cellula esausta

gli angeli balzare in aria

come proiettili infuocati.

Le ossa dell’inquietudine

fanno da cupola

all’avere inesaudito del tuo corpo

schiuso aroma bisbiglia

il codice interrotto dei sensi.

Dario Pepe

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Ieri cos’era

che lento passava

oggi veloce

non tempo per ora.

Scocca lancetta

sempre perfetta

hai un tempo per te

lontano da me

in un tempo che c’è

sempre per te.

Uguale e perfetta

minuto e lancetta

a volte per me

a volte lo è.

Un’ora è un minuto

un passo è una vita

una vita è un respiro

a volte non lo è.

Si apre e si chiude

in un tempo che illude

in un sempre che è

per me non per te.

Si schiude in un fiore

non ora

tra ore

in un tempo – passare

che c’è ma non c’è.

Raffaele Gueli (tratto da: Il peccato di pregare)

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Dalla rubrica Per competenza a cura di Roberto Carifi, della rivista internazionale Poesia n. 280

Poesia e foto di Simone Magli. (La foto è stata scattata sulla spiaggia di Viareggio, adiacente alla passeggiata del molo prima dell’emergenza COVID-19).

www.simonemagli.com

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